Утром был у Дэна. Еле достучался. Открывает — всклокоченный, смурной, глаза щелками.
— Чего надо?
— Хватит спать! Царствие небесное проспишь!
Щурится без понятия.
— Чего просплю?
Отодвинул я его, прошел в комнатушку. Мрак. Шторы наглухо, только один лучик пробивается, освещает кучу тряпья на диване. Рядом, на полу, — целая батарея зеленого стекла. И дух стоит, как на дирижабельном причале во время заправки.
— Бухаешь?
— А чего еще делать?
Он вернулся к дивану и, не глядя, рухнул мордой в тряпье...