Весенние лучи солнца, медленно покрывали высокие кроны деревьев. На опушке леса, стояла деревушка из двух десятков добротных срубов.
Бодрой поступью по проселочной дороге шел седой старик с коротким посохом в руках, одетый не весть как, в хромовых сапогах, галифе и плащ палатке.
Прищурившись старик посмотрел на утренний восход и негромко произнес: - Шесть утра, как раз поспею…
День добрый, у меня вопрос к админу, вы получили разрешение от автора, прежде чем публиковать рассказ на своем портале? Здесь как я понял, собираются графоманы, которые за пределы квартиры своей не выходили. До "золоторЯ" докопались. Все старатели, сами себя так называют, вы пройдитесь от Байкала до Якутска.