«Она пахнет гнилью и говорит голосом друга. Она меняет форму, крадёт время и подменяет реальность. Дорога. Сначала — пыльная тропа с навозными грядками, потом — бесконечный асфальт под раскалённым небом. Витя идёт, падает, бежит, но каждый раз возвращается к пню с веткой в глазу. Здесь птицы не...