Вся моя жизнь — одна большая ошибка, начиная с рождения. Я — сбой системы. Меня не должно было быть. Наверное, мне здесь нет места.

Всё это — цепочка боли, начавшаяся ещё до меня.

Моя мать страдала, страдала я, мои дети, внуки — все. Если бы отец не тронул мать, всё было бы иначе. Никто бы не страдал, не было бы этой ветки, выросшей из боли.

Я бы хотела жить иначе… но всё мешает.

Я — трещина. Жила в ней и стала ей. Всё, к чему прикасалась, трескалось.

Мать страдала из-за отца, но полюбила его всей душой. А меня гнобили за то, что я на него похожа. Свекровь думала, что я цыганка. Значит, меня не должно было быть. Никогда.