Трубку накрывает массивная ладонь со сбитыми на костяшках пальцами. Тимур поднимает мой телефон: – Слушаю. Голос его настолько холодный, что продирает дрожью. – Тот, с кем ты будешь теперь говорить по этому номеру. Говори, что хотел. Еле слышное бормотание. Тимур кривит губы презрительно. – Номер счета скидывай. Деньги будут сегодня, – вздрагиваю, пытаюсь что-то сказать, но Тимур прижимает палец к моему рту, – а этот номер забудь. Тимур отключается, смотрит на меня, пальца от губ моих не отнимает. Пытаюсь увернуться, но он прихватывает за подбородок. Жестко. Ладонь перетекает на затылок, тянет ближе. Его пальцы поглаживают основание шеи сзади, глаза становятся довольными, а голос мягким: – Ну что, Мышка, пошли?