– Ты мой папа, да? – дергает меня за руку девчонка лет пяти.Опускаюсь на корточки перед ней, внимательно изучаю детское личико и получаю мощнейший удар в грудь.Она похожа на меня. Даже слишком.– Как тебя зовут?– Даша.– Дашуль, иди ко мне! Мы же опоздаем, – неожиданно слышу…голос бывшей...