Брак на оборонном заводе — это не бумажки в отчёте.

Это мёртвые пилоты и чьи-то миллионы в кармане.

Я умер, пытаясь это остановить.

Очнулся в теле спившегося сборщика — того самого алкаша, которого сам дважды хотел уволить за брак.

Теперь у меня его долги, его коллекторы у двери и тот же завод, который гонит гнилое литьё для кислородных редукторов.

Через неделю эти «изделия» уйдут в войска.

Главный технолог уже считает прибыль.

У меня три дня, чтобы не сломали пальцы.

И одна ночь, чтобы найти папку с уликами, за которую я отдал жизнь.

Сорок лет инженерного опыта против системы, которая давно продаёт жизни оптом.

Я уже умирал однажды.

В этот раз умирать будут они.