Единственное, что спасает этот литературный мазохизм — это чтец. Вот он, в отличие от автора, реально знает, что делает.

Нудное, затянутое, самодовольное чтиво. Вместо постапокалипсиса — тоскливый глянцевый тир для мужика с синдромом Рэмбо: убил, перезарядил, пошёл дальше нести тухлую мораль. Диалоги — как будто их писал пьяный прапорщик, а внутренние монологи героя — это вообще адская смесь мизантропии и маниакального самолюбования. А ещё это сраное переключение с третьего лица на первое... это что ваще такое? Большая часть повествования — просто фон, чтоб Круз мог надрачивать на оружие и милитаризм. Очередной бункерный высер с попыткой выдать паранойю за философию. Словом, редкостная ху… та, и баста.