«Я помнил вкус дерева, сгоревшего тысячу лет назад. Я был памятью леса. Но пришло время вспомнить, кто я...» Это история одного роста. Роста из вечного сна мицелия, из переплетения белых нитей, что зовутся Сетью. Сквозь давление тьмы, слои листьев и упрямый мох — навстречу первому холоду ночи и...