«Андрей, я Анна. Твой сын Максим, он – твой фанат, он ждет тебя у входа. У него твои глаза». Я выронил трубку и засмеялся сухо, зло, как псих. Сын. У меня сын. Твою мать! На выходе я увидел его. Пацан сидел на скамейке, рядом с охранником, и ковырял носком кроссовка землю. А в руках – старый,...