Это не книга.
Это встреча.
С тобой — настоящим.
С тем, кто давно молчит.
С тем, кто устал притворяться сильным, нужным, светлым, удобным.
Ты называл это депрессией.
Ты думал — что с тобой что-то не так.
Ты пытался справиться, объяснить, починить, убежать.
Но боль не отпускала.
Потому что это был...