Прозрачная Память Осени. Что остается от нас, когда стирается память? Не та память, что хранит формулы и даты, а та, что теплится в кончиках пальцев, прикасающихся к знакомой руке. Та, что звучит в смехе ребенка, которого ты, кажется, знаешь, но не можешь назвать своим. Та, что прячется в аромате...