Чернила на моих пальцах давно высохли, но я всё ещё чувствую их липкий, металлический привкус. Я смотрю на этот город, на людей-муравьев внизу, и моя рука тянется к Книге. Могу написать «счастье», и они будут улыбаться, даже если их сердца разорвутся. Могу написать «смерть», и она придёт за ними с...